É provável que muitos portugueses nunca tenham ouvido falar do ukulele havaiano. E os que ouviram, dificilmente associam aquele som leve e vibrante ao Norte de Portugal ou à Madeira. Mas a verdade é esta: o instrumento que se tornou símbolo da música do Pacífico nasceu cá, com outro nome e com outras mãos. Chama-se cavaquinho. É português. E mudou, sem que o mundo o saiba, a história da música popular global.

Num tempo em que se discute tanto o poder cultural das nações, Portugal esquece que já teve — e ainda tem — uma das ferramentas mais subtis e eficazes de difusão da sua identidade: os seus instrumentos, as suas vozes, a sua arte popular. E, no coração disso tudo, está o cavaquinho.

Nascido no Minho e popularizado em todo o país, o cavaquinho acompanhou romarias, festas, rusgas e arraiais, ecoando a alma viva do povo português. Pequeno, ágil, sonoro, foi embarcando com os nossos emigrantes, marinheiros e aventureiros. Em 1879, três madeirenses — João Fernandes, Manuel Nunes e Augusto Dias — partiram para o Havai. Levaram consigo a machete, prima do cavaquinho. Os havaianos, encantados com o som, adaptaram-no e baptizaram-no de ukulele — “pulga saltitante”, dizem, pela rapidez do dedilhar.

Foi aí que começou a metamorfose. Em cada lugar onde o cavaquinho chegou, transformou-se. As madeiras locais alteraram-lhe o timbre. As mãos novas deram-lhe outras técnicas. O ritmo e o uso popular variaram. Mas no fundo da sua caixa de ressonância ficou sempre a alma portuguesa. No Brasil, tornou-se cavaquinho de choro. No Havai, virou ukulele. Em Cabo Verde, inspirou a cavaquinha. É sempre ele — reinventado, mas português na raiz.

Hoje, o ukulele brilha nos palcos dos EUA, nas bandas sonoras de Hollywood, nas redes sociais e nas escolas de música do mundo inteiro. É moderno, tropical, divertido. Mas raramente se diz que, antes de ser havaiano, foi português.

O cavaquinho é apenas um entre muitos instrumentos que demos ao mundo sem pedir recibo. A guitarra portuguesa, a braguinha, a viola de arame, o adufe, o bombo — todos são património nacional e herança universal. Mas o nosso defeito é antigo: criamos, mas não reivindicamos. Inventamos, mas não promovemos. A modéstia excessiva transforma-se em apagamento cultural.

Enquanto outros constroem impérios musicais com raízes ténues, nós deixamos os nossos instrumentos confinados a museus etnográficos e a rodapés de manuais escolares. Enquanto o mundo ensina jazz e blues, esquecemos que o cavaquinho foi a semente de muitos sons modernos. Falta-nos visão estratégica, continuidade pedagógica e, acima de tudo, orgulho nacional.

É tempo de agir. Urge propor o cavaquinho como Património Cultural Imaterial da Humanidade. Mas antes disso, há que torná-lo património emocional e didáctico cá dentro. Integrar o seu ensino nas escolas, apoiar luthiers nacionais, promover festivais lusófonos, fazer do cavaquinho um símbolo vivo da portugalidade — não uma relíquia esquecida.

Portugal não precisa de inventar uma identidade musical. Já a tem. Feita de madeira, cordas e génio popular. Com um cavaquinho na mão, demos música ao mundo. Agora falta contá-lo.

Nas paisagens de xisto de Trás-os-Montes, nos vales férteis do Tejo ou nas escarpas da costa atlântica, escondem-se mais do que memórias arqueológicas: reside uma herança genética antiga, silenciosa e única. Muito antes de sermos Portugal, éramos já outra coisa — e não éramos Castela. A ciência contemporânea tem vindo a confirmar aquilo que o instinto histórico português sempre pressentiu: Portugal tem uma assinatura genómica própria, distinta não só da Europa, mas também da própria Espanha. Essa diferença vem de longe, muito antes da fundação da nacionalidade.

Um estudo publicado na revista Science em 2019, coordenado por Iñigo Olalde — The genomic history of the Iberian Peninsula over the past 8000 years —, analisou o ADN de 403 indivíduos ibéricos do Mesolítico até à Idade do Ferro. Concluiu que o território de Portugal preserva linhagens genéticas anteriores à expansão indo-europeia, como os haplogrupos I2a e G2a, associados a caçadores-recoletores e primeiros agricultores do Neolítico. Esta ancestralidade é menos diluída do que noutras zonas da Europa, onde a migração das estepes euro-asiáticas (Yamnaya) substituiu de forma mais brusca a população local.

Mas a verdadeira surpresa emerge da comparação entre Portugal e Espanha. De acordo com o estudo de Daniel Shriner, publicado em 2019 na Nature Communications (Patterns of genetic differentiation in the Iberian Peninsula), Portugal constitui um núcleo genético coeso, com fortes traços atlânticos, aparentado com populações como os irlandeses, galeses e bretões. Em contrapartida, a Espanha apresenta uma diversidade interna acentuada: bascos, catalães, andaluzes e castelhanos mostram perfis genéticos diferenciados e maior influência de migrações mediterrânicas e centro-europeias.

Esta homogeneidade portuguesa tem resistido ao tempo. Segundo Rui Martiniano, geneticista português da Universidade de Cambridge, autor de diversos estudos sobre ADN antigo ibérico, o Norte de Portugal revela uma das continuidades genéticas mais marcadas da Europa Ocidental desde o Neolítico até à Idade Média. Mesmo durante a Idade do Bronze, o impacto genético dos povos das estepes foi mais limitado em Portugal do que no centro da Península.

Mais a sul, onde as interações com o Mediterrâneo foram intensas, a investigação do Instituto Max Planck revelou algo inesperado: vestígios genéticos do Norte de África, anteriores à chegada dos muçulmanos em 711, foram identificados em restos humanos do Alentejo, datados de há mais de 4 mil anos — sugerindo contactos comerciais e culturais com o Magrebe desde o final do Neolítico.

Por fim, o trabalho pioneiro de Luísa Pereira, da Universidade do Porto, analisando as comunidades sefarditas portuguesas, demonstrou que os judeus de Trás-os-Montes e da Beira Interior preservam linhagens mitocondriais únicas, que sobreviveram aos séculos de perseguição e assimilação, especialmente após a expulsão decretada por D. Manuel I.

A genética, longe de ser uma ciência fria, é aqui uma arqueologia do invisível: uma linguagem do passado inscrita no sangue e nos ossos. E diz-nos o que a História hesita por vezes em declarar com veemência: Portugal tem uma identidade genética própria, que remonta aos primeiros habitantes da Europa Ocidental, distinta daquela que se formou nos outros povos da Península. Não se trata de superioridade — trata-se de diferença. Uma diferença profunda, contínua e irredutível ao mito da unidade peninsular.

Num tempo em que se esbate a memória e se homogeneíza a cultura, a ciência vem lembrar-nos que Portugal é exceção também no plano biológico. Está no genoma a confirmação do que a cultura sempre intuiu: somos uma civilização atlântica, antiga e singular — não apenas no mapa, mas também no corpo.

Referências científicas utilizadas:

1. Olalde, I. et al. (2019). The genomic history of the Iberian Peninsula over the past 8000 years. Science, 363(6432), 1230–1234. DOI: 10.1126/science.aav4040
2. Bycroft, C. et al. (2019). Patterns of genetic differentiation and the footprints of historical migrations in the Iberian Peninsula. Nature Communications, 10(1), 551. DOI: 10.1038/s41467-019-08322-0
3. Pereira, L. et al. (2005). Evidence for a founder effect in mtDNA lineages of Portuguese Jews. Annals of Human Genetics, 69(6), 611–620.
4. Valdiosera, C. et al. (2018). Four millennia of Iberian biomolecular prehistory. PNAS, 115(13), 3428–3433. DOI: 10.1073/pnas.1800851115
5. Instituto Max Planck – Departamento de Genética Evolutiva (2021–2024), estudos arqueogenéticos em cooperação com universidades ibéricas.

Seis campeonatos nacionais de futebol. Duas Taças de Portugal. Um título de campeão do mundo de hóquei em patins. Este é o palmarés de Jesus Correia, talvez o mais versátil e esquecido desportista português do século XX.

Jogador de eleição no ataque do Sporting Clube de Portugal entre 1943 e 1953, foi um dos lendários Cinco Violinos, ao lado de Albano, Vasques, Travassos e Peyroteo — um quinteto ofensivo que mudou a história do futebol português. Mas ao contrário dos seus companheiros, Jesus Correia distinguiu-se ainda noutro campo: em 1947, foi campeão do mundo de hóquei em patins, ajudando Portugal a vencer a prova disputada em Lisboa, no primeiro grande palco internacional do pós-guerra.

Era um tempo de desportistas completos, em que o talento se dividia entre modalidades sem que o brilho se perdesse. Jesus Correia, nascido em Paço de Arcos em 1924, cresceu entre o campo e o rinque. Jogava como extremo-direito no Sporting, cruzando com precisão milimétrica para os golos de Peyroteo. No hóquei, era ala ágil, veloz, com uma técnica que desconcertava qualquer adversário. Servia a pátria em duas frentes, sem exigir manchetes nem glória — apenas o direito de jogar.

Com o Sporting, venceu os campeonatos nacionais de 1946–47, 1947–48, 1948–49, 1950–51, 1951–52 e 1952–53, além das Taças de Portugal em 1944–45 e 1945–46. Na seleção de hóquei, ergueu o troféu máximo perante uma Europa ainda em ruínas — uma vitória que foi mais do que desportiva: foi moral e simbólica para o regime, que via em tais feitos uma forma de legitimação internacional.

A sua vida é o retrato de um tempo em que os heróis não viviam de contratos milionários nem de redes sociais. Viviam da bola e do bastão, dos aplausos ao vivo e dos silêncios na retina da história. E talvez por isso, pouco se fala hoje de Jesus Correia, o homem que brilhou em dois palcos, como só os grandes artistas sabem fazer.

Num país que esquece com facilidade os seus campeões, importa lembrar que Jesus Correia foi mais do que um nome na lista dos Cinco Violinos. Foi o único deles que também venceu no mundo.

Como oeirense, deixo também a sugestão de que a Câmara Municipal de Oeiras o celebre com a dignidade que merece. Jesus Correia foi — e continua a ser — um exemplo de talento, humildade e grandeza. Que a sua memória não se perca no ruído dos dias.

Em tempos de ruído e vaidade, onde os heróis se medem pelo número de seguidores e não pela grandeza do sacrifício, convém recordar um português que, no silêncio de Roma, arriscou tudo para salvar vidas. O seu nome não aparece nas manchetes dos jornais, não inspira séries da Netflix nem campanhas ministeriais. Mas devia ser ensinado nas escolas, gravado em placas de rua e pronunciado com respeito: Padre Joaquim Carreira, o Justo entre as Nações.

Nascido em Leiria, em 1908, Joaquim Carreira era um homem discreto, um padre católico português como tantos outros — até que a História o chamou. Quando as tropas de Hitler ocuparam Roma em 1943, o medo instalou-se em cada rua, cada janela, cada consciência. E foi nesse clima de terror que o reitor do Pontifício Colégio Português se recusou a ser neutro.

Enquanto diplomatas e altos dignitários preferiam a prudência ao risco, Padre Carreira escolheu a coragem. Escondeu judeus perseguidos dentro das paredes do colégio que dirigia — homens, mulheres, crianças. E escondeu também combatentes antifascistas italianos. Fê-lo com astúcia, mas sobretudo com humanidade. Não pediu medalhas. Pediu silêncio e discrição. E salvou vidas.

É curioso, e triste, notar que durante décadas Portugal ignorou a grandeza deste seu filho. Foi preciso o Estado de Israel descobrir os seus feitos, investigar os seus actos e, finalmente, reconhecê-lo em 2015 com o título de “Justo entre as Nações” — distinção reservada a quem, não sendo judeu, arriscou a própria vida para salvar judeus durante o Holocausto.

Padre Joaquim Carreira entra assim num panteão ético onde estão Oskar Schindler e Aristides de Sousa Mendes, dois homens que também disseram “não” à indiferença e “sim” à dignidade humana. Mas enquanto Schindler teve um filme e Sousa Mendes ganhou o reconhecimento institucional que merecia, o nome de Carreira continua a ser murmurado, quando devia ser proclamado.

É um sintoma português: celebramos os nossos heróis quando já é tarde, quando já morreram, quando já não causam incómodo. Mas o seu exemplo incomoda, porque obriga a uma pergunta: e nós, no lugar dele, teríamos feito o mesmo?

Numa época em que a neutralidade moral volta a disfarçar-se de moderação, e a coragem cívica é substituída por cálculos políticos, recordar o Padre Joaquim Carreira não é apenas um acto de justiça. É um apelo. Um desafio. Um murro na mesa da nossa complacência.

Mais do que padre, mais do que português, foi humano num tempo desumano. E isso basta para lhe erguer memória.